Sim, para lerem às vossas crianças antes de dormir:
E se?
Numa pequena vila rodeada por montanhas azuis e campos que mudavam de cor com as estações, vivia um menino chamado Francisco.
Francisco tinha oito anos e uma qualidade muito especial: fazia perguntas sobre tudo.
Perguntava porque é que o vento não se via, mas se sentia.
Perguntava porque é que as estrelas não caíam.
E, sobretudo, perguntava sempre:
— E se…?
A sua avó dizia que essa era a pergunta mais poderosa do mundo.
— É com “E se” que começam as histórias, dizia ela, enquanto tricotava junto à janela.
Naquela vila havia uma rua que todos conheciam, mas poucos percorriam até ao fim. No final dessa rua ficava uma casa diferente.
Enquanto todas as outras eram coloridas e cheias de flores, aquela era cinzenta, com a tinta a descascar e as janelas sempre fechadas.
Diziam que ali vivia a Senhora Aurora.
Ninguém sabia bem porquê, mas havia um silêncio à volta daquela casa. Um silêncio que parecia feito de coisas por dizer.
Francisco, claro, não conseguia ignorar aquilo.
Todos os dias, ao passar por lá, abrandava o passo. Olhava para a porta. Para as janelas. Para o pequeno jardim esquecido.
E perguntava-se:
— E se houver algo ali dentro à espera de ser descoberto?
Numa tarde de outono, quando as folhas rodopiavam no ar como pequenas bailarinas, algo diferente aconteceu.
Ao passar pela casa, Francisco viu um papel preso na soleira da porta. O vento quase o levava.
Curioso, aproximou-se.
Era um desenho.
Uma árvore enorme, com folhas de todas as cores imagináveis: azuis, douradas, lilases, e, pendurado num ramo, um baloiço.
As folha tinham também pequenas palavras escritas, mas eram demasiado pequenas para as conseguir ler dali.
No canto do papel, estava escrito: “A Árvore dos Segredos”.
Francisco sentiu o coração acelerar.
Dobrou cuidadosamente o papel e levou-o para casa como se fosse um tesouro.
Nessa noite, não conseguiu dormir logo. Ficou a olhar para o desenho, imaginando quem o teria feito.
— Avó, — chamou ele baixinho — achas que as árvores podem guardar segredos?
A avó sorriu, sem abrir os olhos.
— Acho que os segredos procuram sempre um lugar seguro para crescer.
Francisco ficou a pensar nisso até adormecer.
No dia seguinte, havia outro desenho.
E no outro, mais um.
E depois outro.
Todos apareciam no mesmo sítio, como se alguém invisível os deixasse ali de propósito.
Um mostrava um peixe a voar entre nuvens. Outro, uma menina que guardava estrelas nos bolsos. Outro ainda, uma casa com pernas que caminhava pela floresta.
Tomás começou a colecioná-los.
Guardava-os numa caixa especial, mas visitava-os todos os dias, como se fossem amigos.
Até que um dia percebeu algo importante:
Todos os desenhos estavam assinados com o mesmo nome:
Aurora.
— Avó, — disse ele, numa manhã, — a Senhora Aurora sabe desenhar mundos.
A avó pousou o tricô.
— Talvez ela sempre tenha sabido.
— Então porque é que ninguém fala com ela?
A avó olhou pela janela.
— Às vezes, quando as pessoas deixam de ser ouvidas, começam a falar apenas com o silêncio.
Francisco não gostou dessa resposta.
Parecia-lhe injusta.
Durante dias, pensou no que fazer. Sentia que aqueles desenhos eram um convite. Como uma porta entreaberta.
Até que, numa manhã fria, decidiu.
Caminhou até à casa.
Parou diante da porta.
Respirou fundo.
E bateu.
Toc. Toc.
Nada.
Toc. Toc. Toc.
A porta abriu-se devagar.
A Senhora Aurora apareceu. Era muito idosa, com cabelos brancos e olhos claros que pareciam guardar mil histórias.
— Sim? — perguntou ela.
Francisco engoliu em seco.
— Eu… encontrei os seus desenhos.
Silêncio.
— Gostei muito — acrescentou.
Aurora observou-o com atenção.
— Entraste nas histórias?
Tomás piscou os olhos.
— Acho que sim.
Aurora abriu mais a porta.
— Então entra.
O interior da casa era surpreendente.
Havia cores por todo o lado. Papéis, pincéis, livros empilhados. Era como entrar dentro de um sonho.
— Fui eu que deixei os desenhos — disse Aurora. — Não sabia se alguém ainda os queria ver.
— Eu quero — respondeu Tomás sem hesitar.
Aurora sorriu pela primeira vez.
— Há muito tempo, esta casa estava cheia de crianças. Eu contava histórias. Mas um dia… deixaram de vir.
— Porquê?
Aurora encolheu os ombros.
— Talvez tenham crescido. Talvez se tenham esquecido de como imaginar.
Francisco pensou um pouco.
Depois disse:
— Então temos de lhes lembrar.
No dia seguinte trouxe um amigo.
Depois trouxe dois.
Depois cinco.
E, pouco a pouco, a casa voltou a encher-se.
Aurora começou a contar histórias novamente. Mas agora fazia algo diferente: deixava as crianças ajudar.
— E se o dragão tivesse medo?
— E se a lua pudesse falar?
— E se os sonhos fossem mapas?
As histórias cresciam como árvores, com ramos inesperados.
E cada criança levava consigo um desenho.
Mas Francisco não esqueceu o primeiro: A Árvore dos Segredos.
Um dia, mostrou-o a Aurora.
— Podemos encontrá-la?
Aurora olhou para o desenho.
— Podemos tentar.
Reuniram todas as crianças.
Foram até ao campo.
— Fechem os olhos — disse Aurora. — Pensem num segredo. Um segredo bom.
O vento soprou.
As folhas dançaram.
E quando abriram os olhos…
Lá estava.
A árvore.
Enorme. Colorida. Viva.
As folhas sussurravam palavras. Segredos.
As crianças aproximaram-se, maravilhadas.
Cada uma contou um pequeno segredo.
E, a cada segredo, uma nova folha nascia.
Francisco percebeu então:
Os segredos não eram coisas para esconder.
Eram coisas para cuidar.
Aurora sentou-se na relva.
— Sabes — disse ela —, pensei que as histórias tinham acabado para mim.
O menino abanou a cabeça.
— As histórias nunca acabam. Só estão à espera de alguém que diga “E se”.
Aurora riu.
E, naquele riso, havia algo novo. Algo leve.
A partir desse dia, a casa deixou de ser cinzenta.
As janelas abriram-se.
As cortinas dançaram.
E todas as tardes contavam histórias.
Algumas escritas.
Outras desenhadas.
Outras vividas.
Francisco continuou a fazer perguntas.
E continuou a começar tudo com:
— E se…?
Porque foi assim que encontrou uma casa fechada e a transformou num mundo.
E plantou, sem saber, uma floresta inteira de histórias dentro de todos aqueles que lá entraram.
E é por isso que, se algum dia encontrares uma porta fechada…
Talvez valha a pena bater.
E perguntar:
— E se…?
