Entre Névoa e Saudade

 Entre Névoa e Saudade

Sou de Lisboa, mas lembro-me que a minha mãe tinha uma grande amiga que

vivia no Porto, de quem ela contava várias estórias. Uma delas era sobre

saudade...

Entre ruelas de pedra molhada e fachadas cansadas, onde o nevoeiro dança

devagarinho pelas esquinas e o tempo parece repousar nos degraus das

casas, vive a D. Almerinda.

Mulher de voz forte e passos curtos, era florista no Mercado do Bolhão

desde os seus quinze anos. Agora, com mais de setenta, já não tinha

banca, mas passava por lá todos os dias, como quem visita uma memória

viva.

"Olha a flor mais bonita da cidade!", cumprimentava o Zé das Tripas

sempre que a via a empurrar o seu carrinho de rodas bambas, carregado de

cravos vermelhos, entre outras flores do campo. Ela respondia com um

gesto de mão e um "Vai trabalhar, linguarudo!", mas com um sorriso

rasgado que lhe enrugava ainda mais o canto dos olhos.

O Porto, nessa manhã, como quase sempre, estava coberto por um manto

espesso de nevoeiro. Da Sé até à Ribeira, mal se viam os contornos dos

telhados. O Douro corria mudo, escondido sob a névoa, e as gaivotas

clamavam, sem saber onde pousar. Era nesses dias que o Porto mostrava a

sua alma, uma cidade feita de silêncios pesados e palavras sussurradas.

Almerinda caminhava pelas pedras de granito da Rua Sá da Bandeira, as

chinelas a bater ritmadas no chão como um relógio. Na mão, levava uma

flor embrulhada num jornal antigo. Era para o Joaquim, o marido que

partira havia vinte anos, mas que ela ainda visitava todas as quartas no

cemitério de Agramonte.

"Só tu gostavas de cravos, homem teimoso…", murmurava, ajeitando a gola

do casaco.

No caminho, cruzava-se com a Marisa, que vendia castanhas ao pé do

Coliseu.

"Tá um nevoeiro que parece que o céu caiu cá em baixo", reclamava a

mulher, abanando o avental cheio de brasas.

"O céu, não sei… mas há coisas que custam mais quando se vê pouco",

respondia a florista.

Marisa não perguntou mais nada. Sabia que saudade era coisa que se

respeita em silêncio.

Mais abaixo, já perto da Trindade, ouviu um pregão antigo, quase

esquecido: “Olh'ó jornal, fresquinho! Notícias do mundo e da

vizinhança!” Era o Tiago, miúdo de 14 anos, que herdara o ofício do avô.

Já quase ninguém comprava aquelas folhas, mas ele gostava de as tentar

vender. Era um daqueles putos que pareciam feitos de sol e teimosia.

"Vai uma flor, Tiaguinho?", perguntou Almerinda, mostrando-lhe uma

margarida tímida.

"Só se for para a minha mãe!", respondeu ele, piscando o olho. Pegou na

flor e deixou uma moeda no carrinho dela.

Na verdade, ela não precisava do dinheiro. A pensão dava para viver, o

resto era vaidade antiga. O que ela precisava mesmo era do contacto

humano, da fala, da troca de palavras sinceras.

No Porto, ainda havia disso, gente genuína, feita de pedra e sal, que não

se escondia atrás de sorrisos plásticos.

Ao chegar ao cemitério, o nevoeiro era tão espesso que mal se viam as

campas. Mas Almerinda sabia o caminho de cor. Tinha-o gravado nos pés e

na alma. Parou diante da sepultura, tirou o jornal com o cravo, e pousouo

devagar sobre a lápide fria.

"Olha, Joaquim. Trouxe-te o de sempre. E trouxe saudade também. Não me

leves a mal."

Ficou ali, sentada num banco de granito, a olhar para a pedra e a escutar

os sons abafados da cidade distante. O nevoeiro fazia do mundo uma coisa

pequena, íntima. Um segredo entre ela e o silêncio.

Lembrou-se do tempo em que o Joaquim descia a Rua das Flores aos gritos,

vendendo peixe em cima de uma carroça puxada a burro. “Sardinha viva, ó

freguesa! Parece que ainda nada!” E ela, envergonhada, escondia-se atrás

das janelas, fingindo que não ouvia. Mas ouvia. E ria-se.

Voltou devagar para casa, o carrinho agora vazio, o coração mais leve. No

caminho, o sol começou a romper por entre o nevoeiro, como se a cidade

acordasse. O granito das fachadas ganhava cor, e o Douro reaparecia como

uma serpente de prata.

Ao passar pela Ribeira, viu um grupo de turistas a tirar fotos aos

azulejos da igreja de São Francisco. Sorriu para si. “Eles acham bonito,

mas não sabem o peso que isto tem. Nem o frio das pedras. Nem o calor

dos abraços.” A beleza do Porto não estava só no que se via, mas no que

se sentia.

Chegando ao prédio antigo onde morava, subiu os degraus com esforço. Cada

um rangia como se contasse os anos da casa. Abriu a porta e foi recebida

pelo silêncio. Mas um silêncio amigo, cúmplice, como o de uma velha

fotografia.

Sentou-se à janela e reparou que o nevoeiro já se levantava. A cidade

ganhava cor e som outra vez. Os pregões voltavam. Os passos nas pedras

molhadas também. E o cheiro do café e das castanhas invadia o ar como um

bálsamo.

Pegou num velho álbum de fotografias e abriu numa página amarelada: ela e

o Joaquim, de braço dado na Foz, o mar ao fundo e os olhos cheios de

futuro.

"Ainda estás comigo, não estás?", sussurrou.

E nesse instante um raio de sol atravessou o vidro e pousou sobre a

fotografia. Pequena coisa, mas com grande significado para o coração de

Almerinda.

O Porto era assim: feito de pedra dura, mas com alma quente. E, mesmo

envolto em nevoeiro, nunca deixava de mostrar o caminho para quem possuía

um coração de saudade.

Diário de uma SuperMulher

 Diário de uma SuperMulher

Escrevo para vocês, minha família, para um dia saberem quem realmente

fui.

Acho que o resto do mundo já sabe.

Saio da cama pelas seis da manhã, ainda vocês dormem profundamente. Mas

cerca de uma hora antes já estive a organizar todo o meu dia.

Vou para o trabalho onde respondo a mil emails, e a outros tantos

telefonemas, resolvo reclamações, urgências, e mais outros mil problemas.

Ao fim do dia tento sair a horas para ir às compras; se a filha não tiver

dentista, reunião na escola, ou qualquer outra atividade.

Queria ir à livraria vender o meu livro, escrever para o concurso

literário, ou mesmo fazer as unhas; mas um super-herói raramente tem

tempo para si, e adio mais um dia.

Chego a casa, arrumo as compras, começo a preparar o jantar, lembro-me

que a filha precisa do equipamento de ginástica, e lá vou passar a ferro

também. Acabo por passar a roupa toda.

Penso então em sentar-me no sofá um pouco. Não para descansar, mas para

escrever um bocadinho.

Pego no portátil, abro a folha do word... Chega o marido e a filha. Fecho

o portátil.

Ajudo a filha a fazer os tpc's, ouço as queixas do marido, ponho a mesa,

e o jantar na mesa, e vou sentar-me depois de todos.

Mas não aqueço o lugar.

Levanto a mesa, vou deitar a filha, preparo os almoços para o dia

seguinte, limpo o caixote da gata, dou ração à gata, e vou lavar os

dentes.

Vou à sala dizer 'até amanhã' ao marido, que vê o programa da bola

sentado no sofá da sala, e que reclama: 'Já?'. Fico com vontade de lhe

saltar em cima, e não no melhor dos sentidos, mas um herói trabalha a sua

espiritualidade, é forte e domina a sua raiva.

...Às vezes.

Leonor e o tio Deus

 Leonor e o tio Deus

Todos os dias, Leonor e os outros meninos do Centro de acolhimento,

recolhiam aos seus quartos pelas nove horas da noite.

A criança dividia o quarto com outras cinco meninas, todas elas com

poucos anos de idade, e ali deixadas pelas mesmas razões: abandono e maus

tratos.

Muitas esperavam que um dia os seus pais de sangue percebessem a

importância que elas tinham, ou deveriam ter, nas suas vidas. Que

deixassem a vida perdida que levavam, e, finalmente, as levassem para

casa.

Mas não.

Quase nunca acontecia.

Outras esperavam que pais, não de sangue, viessem trazer-lhes uma

família, um lar, um carinho de mãe.

Mas não.

Raramente acontecia também.

Durante o dia brincavam, e muitas vezes até desabafavam as suas

tristezas, mas à noite, Leonor esperava que as companheiras adormecessem

para falar com o seu tio: Deus.

Colocava-se de joelhos e, de mãos juntinhas sobre a cama, começava:

- Tio Deus, eu portei-me muito bem hoje, será que amanhã poderás trazer

uns papás para mim?

'Minha querida Leonor, sabes bem que isso não é verdade. Então e os

rebuçados da Luísa, que desapareceram?'

- Bem, sabes que a Luísa é assim um bocadinho para o gordinho... Foi até

um sacríficio que fiz, os rebuçados engordam muito. Fora isso, portei-me

bem.

'Sim, sim, e a bola do João? Desapareceu porquê?'

- Ora, tio Deus, eu queria que ele brincasse comigo às bonecas... Mas

ele anda sempre agarrado aquela bola! Até estou a fazer-lhe um favor.

Quando for crescido e tiver filhos já sabe cuidar deles. Fora isso,

portei-me bem.

'Pois, pois... E as velas do bolo da Mariana? Achas bem seres tu a

apagar as velas?! Três vezes!'

- Eu nunca tenho bolo de aniversário... Não posso comer farinha, nunca

fazem bolos para mim. Mas, fora isso...

'Sim, sim, já sei que te portaste bem...'

- Então tio Deus, porque é que passo os dias a olhar para a porta da rua

e não aparecem uns papás para mim? Porque é que ninguém me quer? Porque

é que não tenho uma família como os outros meninos da escola? Eu sou

feia, ou sou má, ou tenho algum defeito?

O tio Deus não soube responder.

E vocês, saberiam?

O Rouxinol e o Presidente da Rússia

 

O Rouxinol e o Presidente da Rússia

No salão cromático do Palácio de Valdai
o Presidente desliza o dedo pelos ecrãs.
A música sai de uma caixa de alumínio e fios,
um algoritmo perfeito que canta o que ele quer ouvir,
reproduzindo listas de reprodução para a ansiedade,
com frequências exatas para curar a insónia.

O pássaro mecânico não erra uma nota.
Não precisa de gaiola, apenas de uma tomada.
Brilha em tons de azul-néon na mesa de cabeceira,
enquanto o homem consome o tempo em silêncios digitais,
esquecendo que, lá fora, as árvores da avenida
ainda guardam segredos antigos na sua casca.

Mas a Morte, quando chega, não avisa por e-mail.
Ela senta-se na borda da cadeira dos czares,
dá um peso frio no peito que nenhum sensor consegue medir.
O Presidente estende a mão cinzenta para o dispositivo,
clica no comando, procura a melodia da salvação,
mas a bateria está fraca.

A Morte não é um erro no sistema,
ela chega como a humidade que se infiltra no cimento,
uma névoa densa que o ecrã tátil não consegue repelir.

O sistema falha.

O vidro apaga-se.

A máquina não sabe como travar o fim.

É então que, pela fresta da janela meio aberta

entra um sopro de ar fresco.
Pousado num cabo de alta tensão, entre os prédios de vidro,
um rouxinol de carne e penas começa a cantar.

Não existe um hard-tune na sua garganta friável,
existe apenas o som da chuva que acabara de cair,
o eco dos passos na calçada, a teimosia da vida.

O canto avança pela sala do Palácio.
É uma música imperfeita, crua, feita de sangue e vento.
A Morte escuta, comovida por aquela fragilidade viva
que nenhuma inteligência artificial saberia simular.

Devagar, a sombra afasta-se, recolhendo as suas vestes,
deixando o Presidente respirar o ar da madrugada.

O homem abre os olhos,

a relíquia mecânica jaz apagada,
pesada e fria como o caixão que ele quase habitou.
Olha para a janela, onde o pequeno pássaro sacode as asas.

Pede-lhe para ficar,

promete-lhe abrigo para sempre,

e uma gaiola de ouro.
Mas o rouxinol, de volta para os céus,

deixa-lhe somente uma pena no parapeito da janela,

voando para longe,

e dissolvendo-se no horizonte.

O Presidente percebe, no eco que ainda vibra no quarto,
que a máquina não substitui a vida,

a máquina não sabe sangrar,
e por isso não sabe salvar.
é a fragilidade do que morre que nos liberta da Morte.

É quando a fenda da janela deixa passar o mundo
que o milagre se desenha na penumbra.
Entre os cabos de alta tensão que tecem a nossa pressa,
irrompe a voz de um coração que bate de verdade.

O canto do rouxinol desfaz o nó de ferro no peito do homem,
a cinza recua perante o sangue que volta a pulsar.

O ouro não compra o sopro da vida.
Nenhuma máquina pode ditar o fim da Primavera.
E algures na noite escura da Pátria dos Rouxinóis,
nas ruínas onde os homens ainda resistem,
um rouxinol de carne e penas voltará sempre a cantar,
espantando a Morte,
sem pedir nada em troca,
a não ser o direito de ser livre.

O Meu Bairro, o Meu Jardim

 

O Meu Bairro, o Meu Jardim

Morei muitos anos em Lisboa, perto do Jardim da Luz, em Carnide.

A minha escola primária é hoje o edifício da Junta de Freguesia.

No dia 25 de Abril de 1974, desconhecendo o que estava prestes a acontecer, fui à escola. Estava no recreio quando ouvi um grande alvoroço na rua, e saí para a praça para me deparar com imensos soldados a passarem, mesmo ali à minha frente, em tanques e outros carros militares.

Na altura não percebi a importância do que estava a testemunhar em primeira fila...

Já ali levei a minha filha, para que conhecesse a minha primeira escola, o pátio onde a mãe um dia brincara - parecia tão maior na altura! - e o largo onde outrora tinha assistido a um dos maiores momentos da História do nosso país.

No mês de setembro chegava a feira ao jardim da Luz, sempre a borbulhar de gente, de música, e... de luz.

O eflúvio a farturas quentinhas abria o apetite, e os carroceis brilhantes atraíam as crianças para os cavalos de pau, para as girafas de ar simpático, que desciam e subiam, para as chávenas dançarinas...

Os elétricos passavam todo o dia, no seu ritmo vagaroso, mas eu, naquela altura, não tinha pressa. Sentava-me à janela do amarelinho e apreciava o caminho, quase sem trânsito, para a Baixa de Lisboa, que eu tanto gostava de visitar.

Lojas elegantes, onde os funcionários ainda nos ajudavam a vestir o casaco, num 'faça a fineza' cheio de salamaleques.

Outros salamaleques.

A televisão ainda não existia, ou existia para muito poucos, pelo que os nossos tempos livres eram passados a ouvir a rádio, ou, no verão, no jardim perto de casa. Sim, existiam muitos jardins no meu bairro, cheios de crianças, baloiços, e gargalhadas.

As nossas 'redes sociais' eram mesmo sociais, na rua, ao vivo e a cores, repletas de brincadeiras e muita imaginação.

O jardim onde eu brincava era o palco de quase toda a minha vida...

Tinha um arco-íris na sua entrada, uma lua que brilhava todo o dia, e um sol que nascia à tardinha.

No céu, passavam lentamente nuvens de algodão doce cor-de-rosa, leves, tão leves, que por vezes podia toca-las e roubar-lhes um pedaço de açúcar.

Ali habitava também um gato sorridente, que dormia entre as flores e mudava de cor todos os dias. Tinha as cores que queria, todas menos uma, por isso o seu sorriso era triste.

Por isso e porque não encontrava a Alice...

No meu jardim tinha até um coelho que corria. Que corria e parava. Parava e corria. Sem ponteiros no seu relógio, o tempo só andava para trás.

Morava ainda ali um Chapeleiro, de cara pintada, chapéu alto, e fato colorido.

Servia chá quando caía a tarde, quando a lua se ia embora e nascia o sol. Só que… não era Louco, era tão sereno que me enlouquecia.

As feiticeiras vestiam de branco, tinham penas, tinham asas, e os anjos, sem asas, voavam em vassouras.

No meu jardim raramente ‘Era uma vez’, nunca fomos ´felizes para sempre’, mas quando brincávamos ali éramos.

Lisboa de outro século, Lisboa do amolador, do padeiro que entregava pão quente, do tempo devagar.

Assim era o meu bairro, o meu jardim, o jardim do faz-de-conta.

Mas um dia crescemos e partimos, para outro lugar, outra vida, e por lá andamos até alguma coisa nos fazer voltar.

Sempre ouvi dizer que não devemos voltar ao lugar onde fomos felizes...

E não.

Aquele 'meu' bairro já ali não está, desapareceu num buraco do tempo, a minha casa está vazia, e o meu jardim morreu. Sem crianças, sem risos, sem fantasia...

Porque, afinal, a Bela não adormecia, a maçã não estava envenenada, e a vida

começava... sempre do nada.

Conto Infantil

 Sim, para lerem às vossas crianças antes de dormir:

E se?

Numa pequena vila rodeada por montanhas azuis e campos que mudavam de cor com as estações, vivia um menino chamado Francisco.

Francisco tinha oito anos e uma qualidade muito especial: fazia perguntas sobre tudo.

Perguntava porque é que o vento não se via, mas se sentia.

Perguntava porque é que as estrelas não caíam.

E, sobretudo, perguntava sempre:

— E se…?

A sua avó dizia que essa era a pergunta mais poderosa do mundo.

— É com “E se” que começam as histórias, dizia ela, enquanto tricotava junto à janela.

Naquela vila havia uma rua que todos conheciam, mas poucos percorriam até ao fim. No final dessa rua ficava uma casa diferente.

Enquanto todas as outras eram coloridas e cheias de flores, aquela era cinzenta, com a tinta a descascar e as janelas sempre fechadas.

Diziam que ali vivia a Senhora Aurora.

Ninguém sabia bem porquê, mas havia um silêncio à volta daquela casa. Um silêncio que parecia feito de coisas por dizer.

Francisco, claro, não conseguia ignorar aquilo.

Todos os dias, ao passar por lá, abrandava o passo. Olhava para a porta. Para as janelas. Para o pequeno jardim esquecido.

E perguntava-se:

— E se houver algo ali dentro à espera de ser descoberto?

Numa tarde de outono, quando as folhas rodopiavam no ar como pequenas bailarinas, algo diferente aconteceu.

Ao passar pela casa, Francisco viu um papel preso na soleira da porta. O vento quase o levava.

Curioso, aproximou-se.

Era um desenho.

Uma árvore enorme, com folhas de todas as cores imagináveis: azuis, douradas, lilases, e, pendurado num ramo, um baloiço.

As folha tinham também pequenas palavras escritas, mas eram demasiado pequenas para as conseguir ler dali.

No canto do papel, estava escrito: “A Árvore dos Segredos”.

Francisco sentiu o coração acelerar.

Dobrou cuidadosamente o papel e levou-o para casa como se fosse um tesouro.

Nessa noite, não conseguiu dormir logo. Ficou a olhar para o desenho, imaginando quem o teria feito.

— Avó, — chamou ele baixinho — achas que as árvores podem guardar segredos?

A avó sorriu, sem abrir os olhos.

— Acho que os segredos procuram sempre um lugar seguro para crescer.

Francisco ficou a pensar nisso até adormecer.

No dia seguinte, havia outro desenho.

E no outro, mais um.

E depois outro.

Todos apareciam no mesmo sítio, como se alguém invisível os deixasse ali de propósito.

Um mostrava um peixe a voar entre nuvens. Outro, uma menina que guardava estrelas nos bolsos. Outro ainda, uma casa com pernas que caminhava pela floresta.

Tomás começou a colecioná-los.

Guardava-os numa caixa especial, mas visitava-os todos os dias, como se fossem amigos.

Até que um dia percebeu algo importante:

Todos os desenhos estavam assinados com o mesmo nome:

Aurora.

— Avó, — disse ele, numa manhã, — a Senhora Aurora sabe desenhar mundos.

A avó pousou o tricô.

— Talvez ela sempre tenha sabido.

— Então porque é que ninguém fala com ela?

A avó olhou pela janela.

— Às vezes, quando as pessoas deixam de ser ouvidas, começam a falar apenas com o silêncio.

Francisco não gostou dessa resposta.

Parecia-lhe injusta.

Durante dias, pensou no que fazer. Sentia que aqueles desenhos eram um convite. Como uma porta entreaberta.

Até que, numa manhã fria, decidiu.

Caminhou até à casa.

Parou diante da porta.

Respirou fundo.

E bateu.

Toc. Toc.

Nada.

Toc. Toc. Toc.

A porta abriu-se devagar.

A Senhora Aurora apareceu. Era muito idosa, com cabelos brancos e olhos claros que pareciam guardar mil histórias.

— Sim? — perguntou ela.

Francisco engoliu em seco.

— Eu… encontrei os seus desenhos.

Silêncio.

— Gostei muito — acrescentou.

Aurora observou-o com atenção.

— Entraste nas histórias?

Tomás piscou os olhos.

— Acho que sim.

Aurora abriu mais a porta.

— Então entra.

O interior da casa era surpreendente.

Havia cores por todo o lado. Papéis, pincéis, livros empilhados. Era como entrar dentro de um sonho.

— Fui eu que deixei os desenhos — disse Aurora. — Não sabia se alguém ainda os queria ver.

— Eu quero — respondeu Tomás sem hesitar.

Aurora sorriu pela primeira vez.

— Há muito tempo, esta casa estava cheia de crianças. Eu contava histórias. Mas um dia… deixaram de vir.

— Porquê?

Aurora encolheu os ombros.

— Talvez tenham crescido. Talvez se tenham esquecido de como imaginar.

Francisco pensou um pouco.

Depois disse:

— Então temos de lhes lembrar.

No dia seguinte trouxe um amigo.

Depois trouxe dois.

Depois cinco.

E, pouco a pouco, a casa voltou a encher-se.

Aurora começou a contar histórias novamente. Mas agora fazia algo diferente: deixava as crianças ajudar.

— E se o dragão tivesse medo?

— E se a lua pudesse falar?

— E se os sonhos fossem mapas?

As histórias cresciam como árvores, com ramos inesperados.

E cada criança levava consigo um desenho.

Mas Francisco não esqueceu o primeiro: A Árvore dos Segredos.

Um dia, mostrou-o a Aurora.

— Podemos encontrá-la?

Aurora olhou para o desenho.

— Podemos tentar.

Reuniram todas as crianças.

Foram até ao campo.

— Fechem os olhos — disse Aurora. — Pensem num segredo. Um segredo bom.

O vento soprou.

As folhas dançaram.

E quando abriram os olhos…

Lá estava.

A árvore.

Enorme. Colorida. Viva.

As folhas sussurravam palavras. Segredos.

As crianças aproximaram-se, maravilhadas.

Cada uma contou um pequeno segredo.

E, a cada segredo, uma nova folha nascia.

Francisco percebeu então:

Os segredos não eram coisas para esconder.

Eram coisas para cuidar.

Aurora sentou-se na relva.

— Sabes — disse ela —, pensei que as histórias tinham acabado para mim.

O menino abanou a cabeça.

— As histórias nunca acabam. Só estão à espera de alguém que diga “E se”.

Aurora riu.

E, naquele riso, havia algo novo. Algo leve.

A partir desse dia, a casa deixou de ser cinzenta.

As janelas abriram-se.

As cortinas dançaram.

E todas as tardes contavam histórias.

Algumas escritas.

Outras desenhadas.

Outras vividas.

Francisco continuou a fazer perguntas.

E continuou a começar tudo com:

— E se…?

Porque foi assim que encontrou uma casa fechada e a transformou num mundo.

E plantou, sem saber, uma floresta inteira de histórias dentro de todos aqueles que lá entraram.

E é por isso que, se algum dia encontrares uma porta fechada…

Talvez valha a pena bater.

E perguntar:

— E se…?

PARIS

 

PARIS

Visitar Paris era um sonho antigo.

Resolvi concretiza-lo este ano pelo meu aniversário... E amei!

                                                     

Reservei a viagem em novembro, e andámos a contar os dias entusiasmados, bem, eu e a filha, pois não era um destino sonhado pelo marido, mas acabou por gostar.

É impossível não gostar de Paris!

Marquei quatro dias, sei que não dá para ver tudo, mas se levantarmos cedinho - e tivermos pernas para galgar todas aquelas escadas do metro de Paris! - conseguimos ver muita coisa, talvez o essencial.
Chegámos sábado, dia 14 de Março, pelas 13:30h, num voo tranquilo, e à hora.

Quando entrámos no transfer chovia torrencialmente. Pensei que tínhamos as férias estragadas, pois passear pela cidade com frio era perfeitamente suportável, mas com chuva...

O motorista era um senhor da Arménia, como muitos em França, era bastante simpático, conversador, e tentou até dizer algumas palavras em português, pois convivia assíduamente com portugueses num café que frequentava.

O apartamento, nos Appart’City Confort Paris Villejuif, era agradável, limpo, e quente. Sim, estava muito frio em Paris!

Tínhamos um quarto para nós, e a filha ficou na sala, que tinha o essencial: cozinha, microondas, figorifico, televisão, uma pequena mesa, sofás, e o sofá cama, já aberto e com a cama feita.

Já levávamos umas sandes feitas para não perdermos tempo nesse primeiro dia, pelo que foi praticamente só pousar as malas e sair à descoberta!

Os apartamentos estavam muito bem situados, também por isso os escolhi, perto da estação do metro (linha 7), com um supermercado (intermarché) também logo ali, além de terem um preço acessível.
Assim, foi só comprar uns suminhos e seguir!

A primeira conquista foi perceber as linhas do metro.

O metro de Paris tem 16 linhas, que cobrem mais de 219 quilómetros e contam com mais de 300 estações. Estas linhas funcionam de forma integrada, conectando toda a cidade e arredores.
Ora, viajar com uma adolescente ajuda muito, e logo ela percebeu como os bilhetes funcionavam, a modalidade mais económica e prática para os comprar, e como o fazer.

Ou seja, eu ainda tentei falar com o senhor que estava na bilheteira, mas acho que ele sabia menos que a minha filha ;)

Então era só ela passar com o telemóvel nas portas de acesso, e pronto.

O primeiro destino era o Trocadero.

 

   

   

                       ( Net: Vista da Torre Eiffel » o caminho que fizemos, do Trocadero à Torre )

Assim, apanhámos o Metro, linha 7, para a estação Place d'Italie, daqui para a Linha 6 (direção Charles de Gaulle-Étoile) e saímos na estação Trocadero.

O nome Trocadero foi inspirado numa batalha travada por Napoleão Bonaparte em 1823, em Espanha.

A praça tem no seu centro uma estátua do Marechal Foch montado num cavalo e um memorial do exército francês. Por último, abaixo do Palácio de Chaillot, situa-se a Fonte do Trocadero, composta de várias pequenas bacias e de uma maior, ao centro, que dispõe de vinte canhões de água cujos jatos não estavam a funcionar.

Mas, a verdadeira atração, pelo menos para mim, era apreciar a vista do miradouro. Julgo que é considerado o melhor ponto de observação para a 'Dama de Ferro', oferecendo também uma  panorâmica inigualável dos Jardins do Trocadéro, da Fonte de Varsóvia e do Sena.

Especialmente ao pôr do sol, ou iluminada, a vista para a Torre Eiffel é icónica.

Depois de muitas fotos, selfies e não só - afinal era a TORRE EIFFEL - descemos da esplanada pelos jardins, passando por lagos e estátuas dos anos 30.

Chegamos então à nossa primeira margem do Sena. Já tinha lido que este rio era uma decepção, dada a sua sujidade, assim como Paris; mas, talvez dada a altura do ano, tudo me pareceu muito limpo e bonito.

A ponte principal, que liga a zona do Trocadéro à Torre Eiffel, é a Pont d'léna. Esta ponte, construída por ordem de Napoleão, oferece outra das vistas mais icónicas e diretas para o monumento, sendo o trajeto pedonal mais comum para os turistas.

Depois de mais umas tantas fotos, daqui, apanhámos o autocarro - linha 30 - para o Arco do Triunfo.

Os dois principais arcos de Paris, o Arco do Triunfo e o Arco do Carrossel, diferem principalmente pela idade, localização e escala.

                       

 

O Arco do Triunfo (1806-1836), no topo da Champs-Élysées, é monumental, e honra o exército, enquanto o do Carrossel, perto do Louvre, é menor, mais antigo (1806-1809) e celebra a vitória em Austerlitz.
O Arco do Triunfo, com 50 metros de altura, e mandado construir por Napoleão Bonaparte, possui gravado o nome de 128 batalhas e 558 generais, é uma comemoração pelas vitórias nas guerras napoleónicas e também é uma homenagem ao soldado desconhecido.

A rotunda que o rodeia é um caos ao vivo!

Muito trânsito, que circula sem traços na estrada para o orientar, viaturas a ultrapassar sem qualquer cuidado, tudo a apitar... Só nos cinco minutos que lá estivemos a ver como se atravessava, para chegarmos ao Arco, uma moto bateu num carro.

Felizmente, a passagem dos peões é subterrânea!

E felizmente optámos por andar de Metro em vez de alugar carro.

Quando lá chegámos estava a decorrer uma homenagem, à volta de uma chama que existe no solo, por baixo do Arco. Pelo que li, esta chama é mantida acesa desde 1923. Ela nunca se apagou, mesmo durante momentos históricos difíceis.

Reza a história que no dia 28 de janeiro de 1921, oito soldados não identificados foram enterrados sob o Arco do Triunfo, diante da avenida Champs Élysées. Para que os “mortos pela França” não fossem esquecidos, foi criada a Chama da Lembrança, encarregada de iluminar, dia e noite, a tumba dos soldados. E Mesmo durante a ocupação alemã, quando Paris estava sob o comando dos nazis, a chama continuou a homenagear os mortos pela pátria.

Graças à associação 'A chama sob o Arco do Triunfo, Chama da Nação', todos os dias às 18:30h, a chama do túmulo é acesa. Foi a cerimónia a que assistimos.

No regresso ao apartamento ainda voltámos ao Trocadero para ver a Dama de Ferro iluminada.
Nessa saída do metro tem algumas lojinhas onde se podem comprar muitos souvenirs engraçados.

 

   

Ao fim do dia, fomos a uma pastelaria gluten free, a Copains, na Boulangerie Lyon, para a filha provar uns croissants, e umas baguetes francesas. Muito simpáticos.

Fomos jantar a um McDonald's em Villejuif, na expectativa que a pequena pudesse comer um hamburguer sem gluten, mas, afinal, o Mac francês é o unico na europa que não faz menu sem gluten. Lá terão as suas razões, com as quais talvez até concorde. A dinâmica deste tipo de restaurante nunca me pareceu 100% seguro para quem é realmente celíaco.

No segundo dia, 15 de Março, o primeiro destino era Notredame.

Apanhámos a Linha 7 - direção La Courneuve - e saímos na estação Place Monge.

Para mim esta é a zona mais bonita de Paris.

 

 

              

A Catedral de Notre-Dame ressuscitou do incêndio de 2019, que ainda hoje não se sabe se foi provocado por um curto-circuito, ou por um ato de negligência, como uma beata de cigarro mal apagada.

Mas muitas vezes as desgraças trazem boas consequências, pois o restauro removeu séculos de fuligem, revelando a cor clara e original da pedra e pinturas murais vibrantes que antes estavam escurecidas.

Embora o acesso às torres seja pago, e exija uma boa preparação física, a entrada na catedral é gratuita, e muito procurada.

É obrigatório ver os vitrais e rosáceas, a coroa de espinhos - uma das relíquias mais sagradas do cristianismo -, reparar nas abóbodas e candeeiros, na estátua medieval da Virgem com o Menino (Notre-Dame de Paris), que sobreviveu ao incêndio, no altar central com o baixo-relevo das cenas bíblicas e na figura de Nossa Senhora da Piedade, pinturas religiosas e tapeçarias históricas que passaram por um processo de restauro minucioso antes de serem reinstaladas.

No exterior, as gárgulas icónicas, e a agulha de Viollet-le-Duc, que colapsou em 2019, e agora coroa novamente o topo da catedral. Ainda se encontram obras em curso.

No chão da praça, mesmo em frente à Catedral, existe uma placa de bronze, o Ponto Zero, que marca o centro geográfico de Paris, de onde todas as distâncias rodoviárias na França são medidas.

 

         

               

           

O que ficou por ver: a livraria Shakespeare.

Soube depois, que ao pé da Catedral, existe uma icónica livraria de língua inglesa. Sim, no coração de Paris: Rue de la Bûcherie, nº 37. Fundada em 1951 por George Whitman, em frente ao Sena e à Catedral de Notre-Dame, é um ponto de encontro histórico para escritores e amantes da literatura, famosa pelo seu charme boémio e história literária. É um espaço que evoca a história literária de Paris. Tive pena de não saber da sua existência na altura. Fica para uma próxima...

 

De seguida, voltámos ao Metro, apanhámos a linha 1 - amarela - no sentido La Défense, saímos na estação Palais Royal - Musée du Louvre ou Louvre - Rivoli.

E lá fomos descobrir o Louvre.

O exterior do Museu do Louvre é uma obra-prima arquitetónica que mistura a fortaleza medieval com o seu classicismo francês e a modernidade, destacando-se a icónica Pirâmide de Vidro, o Pátio Napoleão (Cour Napoléon), a estátua equestre de Luís XIV e o Jardim das Tulherias.

A Pirâmide, alvo da maioria das fotos dos turistas, permite fotos bastante divertidas.

O que ficou por ver:

O museu por dentro, e a Pirâmide invertida.

Seguimos depois pelo Arco do Triunfo do Carrossel, localizado entre o Louvre e o jardim, um monumento dedicado às vitórias de Napoleão.

    

 

O Arco do Triunfo do Carrossel também foi mandado construir por Napoleão, para comemorar as vitórias militares do seu exército. Localizado entre o Museu do Louvre e o Jardim das Tulherias, é o mais antigo e funcionava como um portal para o antigo Palácio das Tulherias.

Existe ainda um terceiro arco, o Arco de La Défense, que foi inaugurado em 1989 em comemoração ao bicentenário da Revolução Francesa. Situa-se no centro comercial e financeiro de Paris.

O que muita gente também não sabe é que os três arcos estão alinhados numa mesma reta chamada de “Eixo Histórico”, que possui mais de 200 anos e contempla a história de diversos monumentos, começando pelo Museu do Louvre, passando por toda a Champs-Élysées.

 

   

O Jardim das Tulherias é um passeio agradável - e obrigatório! - que se estende até à Place de la Concorde, com estátuas, fontes, e um grande lago com patos. Tem algumas cadeiras à volta deste, permitindo um pouco de descanso às pernas cansadas das escadas do Metro, ou até para partilhar uma sandes com um pato simpático.

                                                       

 

Passámos pelas Galeries Lafayette, ( interior das quais ficou por visitar ) e apanhámos o metro na estação Tuileries, linha 1 - Amarela, e fomos para os Champs-Élysées.

O destino era o Petit Palais, um edifício histórico e museu das Belas Artes, situado na avenida Winston Churchill, zona dos Champs Élysées. O edifício foi construído pelo arquitecto Charles Girault para a Exposição Universal em 1900, fazendo parte de um conjunto monumental com o Grand Palais e a Ponte Alexandre III.

A ideia era visitar algum museu em Paris, já que 'saltámos' o interior do Louvre, muito complexo para tão poucos dias.

 

Grand Palais

 Petit Palais

Aberto primeiramente como Palácio das Belas Artes da Cidade de Paris, é um edifício lindíssimo, tanto no seu exterior como no interior.

O próprio edifício onde fica o museu é a primeira grande obra de destaque aqui.

É um daqueles museus onde parte da atração é o prédio em si, ele que foi projetado no fim do século XIX já mesmo com propósito de abrigar exposições. Ou seja, ninguém nunca residiu aqui, ao contrário do que aconteceu com o Louvre, Versalhes, Fontainebleau, ou Chantilly, e tantos outros. Só as grades ao lado da porta já merecem uma observação mais atenta: são em Art Nouveau e foram consideradas obras-primas já na época da construção do Palais.

O domo lembra o Palácio dos Inválidos (onde está o tumulo de Napoleão) e os detalhes esculpidos, o Louvre.

São dois centros de exposições, um grande e um pequeno: Le Grand Palais e Le Petit Palais, que ficam em frente um do outro. Enquanto que o Grand Palais abriga eventos, o Petit Palais abriga este Museu das Belas-Artes da Cidade de Paris.

Os bilhetes pagos são para as exposições temporárias que ocorrem aqui. A exposição permanente (gratuita), que eu visitei, toma uma boa hora, ou mais, se nos detivermos em algumas obras específicas. O público zanzava entre as salas, num sentido e noutro, a procurar o que ver, como quem passeia com o namorado ou os amigos num domingo à tarde. Mais edificante que passear num Centro Comercial, digo eu.

As suas coleções, que vão desde a Antiguidade Greco-Romana até ao começo do século XX, não deixaram de ser enriquecidas principalmente através de diversas doações. Se debruçarmos um pouco da nossa atenção, vamos encontrar obras bastante interessantes, como as que chamaram a minha:

 

Ísis, a mágica, pertence ao inicio da era romana no Egipto.

Esta imagem de bronze de Ísis, com cerca de 2.000 anos, embora oxidada, ainda transpira a imponência da que foi uma das figuras mais reverenciadas do Egito Antigo, e que inspiraria muito da iconografia que os cristãos depois adotariam em torno de Maria.

 

Lécito de fundo branco mostrando uma dexiosis na Grécia Antiga.

Um lécito, aprendi, trata-se deste tipo de vaso que os gregos antigos usavam para guardar óleos perfumados. Era comum que eles fossem decorados, como este da foto que retrata uma dexiosis, um aperto de mão, como os gregos o chamavam.

Quem inventou o aperto de mão? Não se sabe ao certo, mas os gregos antigos já o utilizavam, assim como os antigos egipcios. Seu registro mais antigo julgo datar-se dos assírios no século IX a.C. Não se sabe exatamente como a lógica surgiu, se era meramente para denotar intento pacífico — mostrando que na mão não tinham nenhuma arma — ou se também servia para selar acordos.

Como tudo em grego soa mais elevado, gostei deste dexiosis pela curiosidade que me despertou.

 

 

Adorei esta escultura: Joana D’Arc, pelas mãos do escultor Emmanuel Frémiet (1875)

Confesso que ao princípio não a identifiquei, mas talvez seja a estátua mais bela de Joana D’Arc que eu já vi, uma das minhas heroínas preferidas da História.

O escultor coloca-a de joelhos, de armadura e em oração, ela que alegava ouvir vozes que a guiavam. Seja como for, creia-se ou não no aspecto metafísico, ela foi uma personagem fundamental na História francesa.

Capturada pelos borgonheses (aliados dos ingleses) em 1430, foi vendida aos ingleses. Foi acusada de heresia, feitiçaria e de se vestir com trajes masculinos. Com apenas 19 anos, Joana d'Arc foi queimada viva na fogueira em Ruão. Vinte e cinco anos após a sua morte, um tribunal da Igreja anulou a sentença. Foi beatificada em 1909 e canonizada como Santa Padroeira da França em 1920 pelo Papa Bento XV. É conhecida como "A Donzela de Orleães", um símbolo de coragem, patriotismo e independência, sendo uma das figuras mais estudadas da História da França.

    
                                              

    

O funeral de Carlos o Bom, Conde de Flandres, celebrado em Bruges na Igreja de São Cristóvão em 22 de abril de 1127 (Jan van Beers, 1875).

A obra é do século XIX, retratando algo que se passou no século XII, quando, com toda a pompa medieval, foi enterrado o conde de Flandres, Carlos o Bom.

O conde ganhou esse cognome por distribuir comida aos pobres e, além disso, combater a prática, comum no seu tempo como em certos contextos ainda hoje, de acumular alimento para fazer o preço subir e vendê-lo mais caro num momento de crise.

Acabou por ser morto dentro da igreja por paus-mandados de uma família nobre que ele desagradou, em bom estilo Game of Thrones. Mas a sua fama ficou. A pintura, que é bastante longa, mostra muitos de robes negros assim como cavaleiros cruzados no cortejo.

Uma curiosidade: o pintor belga teve a ousadia de se colocar a si próprio no cortejo, bem no centro, olhando para nós. Ao vivo, as silhuetas negras destacam-se criando uma sensação de três dimensões.

Sol poente sobre o Sena em Lavacourt, efeito de inverno (Jean-Claude Monet, 1880)

Uma das obras mais famosas do Petit Palais, um quadro original de Monet, o primeiro e mais conhecido dos pintores impressionistas., que estava em destaque nesta data.

O impressionismo, para quem perdeu aquela aula de Belas Artes... ah, não, o ensino tradicional acha que é tempo perdido aprendermos estas coisas… foi um movimento artístico do fim do século XIX, nascido em França, que depois contou também com expoentes de outros países, como o holandês Van Gogh.

A obra de Monet fala por si mesma, e somos capazes de ficar ali um bom tempo contemplando, e sentindo a vista para o rio Sena, num dos arredores de Paris, naquela França no final do século XIX. Aliás, estava um banco mesmo em frente para isso.

Tem também exposto o material de trabalho de Ernest-Jules Renoux, conhecido pelas suas cenas urbanas parisienses capturadas com uma sensibilidade impressionista.

Gostei particularmente da estátua The Dancer Sacha-Lyo, de Serge Youriévitch, que representa a bailarina russa Sacha Lyo numa pose dinâmica, equilibrada na ponta de um pé, exemplificando o movimento e a elegância da era Art Déco.

A poucos minutos de toda esta arte, fica a Ponte Alexandre III, considerada por muitos a ponte mais ornamentada e bonita de Paris. Liga o Petit Palais e o Grand Palais (na margem direita) à Esplanada dos Inválidos (na margem esquerda). Foi construída no estilo Beaux-Arts, também como já referi, para a Exposição Universal de 1900, e destaca-se pelas suas estátuas douradas, querubins e candeeiros de estilo Art Nouveau.

       

Oferece outra das melhores panorâmicas para a Torre Eiffel e para o próprio Rio.

 

Visitámos ainda o estadio do PSG,a pedido da pequena que fazia questão, e terminámos o dia em frente ao famoso moinho de Moulin rouge.

Fundado em 1889 por Joseph Oller e Charles Zidler no bairro de Montmartre, em Paris, o Moulin Rouge foi criado durante a "Belle Époque" para ser um local de diversão popular e extravagante. Ficou mundialmente famoso como o berço do French Cancan e um centro boémio frequentado por artistas como o pintor Toulouse-Lautrec, que imortalizou o local com os seus cartazes e pinturas.

 

 

O cabaré tornou-se rapidamente um ícone da "Belle Époque" e do Cancan, a escandalizar e a atrair multidões. Hoje, continua ativo com a revista "Féérie", mantendo a tradição com 80 artistas, incluindo o famoso cancan. Diz-se que foi o primeiro edifício em Paris a ter eletricidade, e esta inovação foi fundamental para criar o ambiente vibrante e luminoso do famoso cabaré na Belle Époque, contribuindo para a reputação de Paris como "Cidade Luz".

E terminámos a jornada no apartamento, muito cansados das perninhas, mas a beber um bom vinho francês, e a provar um dos seus famosos queijos.

 

O queijo francês em forma de coração mais famoso é o Neufchâtel, um queijo cremoso e macio da Normandia com longa tradição. Feito com leite de vaca, a sua forma peculiar simboliza o amor, com raízes históricas que remontam à Guerra dos Cem Anos. Reza a lenda, que as jovens normandas moldavam o queijo em forma de coração para declarar o seu amor aos soldados ingleses. Embora o Neufchâtel seja o mais tradicional, outros queijos, como o Cœur de Coupigny, também adotam esta forma romântica.

Dia 16 de Março.

Como não podia deixar de ser, um dia foi reservado para a Disney.

 

   

 

Fomos de metro, da linha 7, Villejuif para Maison Blanche, mudámos para a linha 14 até à Gare de Lyon, e desta apanhámos o RER A, com destino a Marne-la-Vallé Chessy, que pára mesmo à porta deste parque mágico.

Entrámos na gruta dos 7 anões da Branca de Neve, andámos nas chávenas da Alice, no Labirinto dos jardins desta, que acabam no castelo da Rainha de Copas. Aqui temos uma boa vista sobre quase todo o parque. O labirinto é muito engraçado, com muitas figuras simbólicas da Alice, como a Lagarta, as Cartas...

                     

Percorremos as profundezas dos Piratas das Caraíbas, uma das atrações mais engraçadas, e assistimos ao desfile das personagens.

Depois, e sem fazermos ideia para o que íamos, pois montanhas russas nunca foram a nossa praia, acabámos no Star Wars. Confesso que estivemos quase a desistir quando nos apercebemos que os gritos que ouvíamos vinham mesmo dali, mas ficámos estoicamente.

 

E, admito, até foi divertido, muito embora tenha feito a viagem praticamente de olhos fechados! Depois fui ver:

A montanha-russa indoor Star Wars Hyperspace Mountain continua sendo uma das mais queridas graças à sua icónica construção, à repentina subida, e a um percurso escuro que ainda oferece inversões sólidas e uma sensação divertida e caótica.

É a mais rápida da Disney, e além da alta velocidade, inclui inversões e um lançamento emocionante, sendo considerada a mais intensa do complexo, ideal para quem procura adrenalina e fortes forças G.

   Andámos depois na montanha russa do comboio mineiro, e fomos à Casa do Terror. 

  

 

Depois de todas essas emoções, nada como ficar a apreciar cerca de meia hora o espetáculo de fogo de artifício e luzes no castelo da Disneyland Paris, frequentemente chamado de DisneyDreams ou Illuminations.

O show ocorre diariamente no encerramento do Parque Disneyland, combinando projeções, fontes, lasers e música.

  

Inclui projeções no Castelo da Bela Adormecida, drones (em shows recentes como Tales of Magic), chamas e pirotecnia.

A pequena ainda comprou um Remie de Peluche, que andava a namorar havia meses.

Eu recebi as minhas prendas de aniversario, um fio com a Sininho, da filha, e outro fio com a rosa da Bela o Monstro, prenda do marido.

Foi um dia muito espectacular, mágico mesmo.

E acabámos por ter até sorte com o tempo, pois não choveu mais desde que chegámos, apenas umas pinguinhas na Disney, sem mossa.

 

Dia 17, de Março, que era realmente o meu aniversário, acabou por ser o menos interessante, mas estávamos cansados, e, no fundo, satisfeitos.

Tivemos de deixar o apartamento pelas 11h, demos uma volta pela zona, e acabámos por ir almoçar a um restaurante português: Chez Martinho, em Gentilly.

Quando voltámos aos apartamentos, o transfer já nos aguardava, o mesmo motorista Albanês, que nos fez uma grande festa.

Depois o aeroporto, e o regresso a Lisboa, onde chegámos pelas 22h.

Adorei Paris.

Talvez um dia volte, desta feita com mais conhecimento de como a visitar, e com mais tempo para aproveitar as lindas esplanadas que tem.

    Até um dia.